No es sencillo

Qué fácil sería divagar por el mundo si no supiera de tu vivir, qué posible me sería el volar si no tuvieras hecha tan densa mi atmósfera, qué indeseoso estaría si no hubieras incrustado Excalibur en la roca de tu radiante esfera viviente; me tienes como un lobo bajo la oscuridad del verde espesor de un bosque observando aquella escarchada columna de luz cuya base está habitada por una bella flor sin nombre jamás vista antes por viles ojos de mortales y sin poderme acercar, como un halcón con las alas atadas mirando en medio del interminable manto de nubes el dorado sol de invierno, como un acorde tensionado esperando la llegada de la resolución de tu triada perfecta y triangular...

Ya, quítame la duda de encima que pesa más que el castigo al que los dioses del Olimpo condenaron a Atlas. Sólo tú tienes la pólvora de la certeza, sólo tú. No es sencillo vivir así; no, no lo es.